Le chant d’un oiseau bleu dont l’espèce m’échappe
– devinette ô pays qu’ignorant je décline –
m’arrose quand il pleut de souvenirs en grappe;
que le vice est petit vu depuis la colline !
Des uns les fourberies, des seconds les brimades
me semblent caresser la peau sans écorchure ;
que serait de nos vies la longue promenade
à parcourir sans ces cailloux dans la chaussure ?
Un chemin de pensées toujours en floraison
émousse les ardeurs de mes pas décidés.
Leur parfum sans odeur sait en chaque saison
abreuver de rosée la volée des idées.
A.H.