Livrez-moi par paquets ces sots bien trop sûrs d’eux,
qui n’ont qu’un seul neurone et le comptent pour deux,
ces François contrefaits, ces demi-malandrins
que je les rosse en prose ou en alexandrins.
D’une Histoire sublime il s’oint et se réclame
sans avoir mérité l’ombre d’un château-fort.
Souffre analphabruti hermétique au calame
qu’un Français du papier te redresse tes torts.
A.H.