Je dois laisser pour moi ce qu’inflige à mes traits
l’iniquité sans fin d’un monde de damnés :
l’otage de ma voix me dit qu’elle voudrait
si je le permets bien relever le dîner
et fait neiger son fond de teint sur le potage
d’une main seule dont l’envol ploie les fourneaux
car de l’autre elle écarte au-dessus le voilage :
« la lune est bleue ce soir, m’annonçaient tes journaux. »
A.H.